Биржевой маклер

В последние дни отслеживаю погоду на каждом телевизионном канале и в интернете, чтобы не пропустить солнце: сколько его там осталось... Вчера провалялась на пляже три часа. Если бы не ужасная головная боль (это перемены погоды на мне так сказываются) - пролежала бы до самого заката. Сегодня - почти два часа. Ловлю последние мгновенья, а то потом начнётся: то дождь, то ветер, то ещё какие гадости - в общем, привет зелёный цвет лица.
Запасаюсь на зиму.

Воспоминания для Даши.

Ностальгическое

Погода испортилась - села писать мемуары. Про Дашкин отпуск.
Прилетаю, - говорит, - 22-го августа в 20.20. Мы с Лучано прикидываем: даже если без опоздания (хе-хе), то всё равно можно ехать спокойными темпами к половине девятого, а то и к девяти: пока выгрузят пассажиров, пока багаж.
На половине пути Мессина - Катания, в восемь ровно приходит смс: "я уже приземлилась".
Чего?
Это что, самолёт раньше прилетел? В Италии? Уникальный случай!
- На Феррари, что ли летела? - отвечаю. - Если выйдешь, а нас не будет - жди у бара.
Опускаю описание трёхкилометровой пробки в две полосы на въезде в Катанию: телепасс помог благополучно преодолеть препятствие. Приезжаем в аэропорт к девяти - Дашки нет.
И где? А всё там же, в таможенной зоне: Дашка прилетела, багаж - нет. Родной Фьюмичино оправдывает худшие опасения.
Ну ждём. Купили по куску пиццы, жуём. Я поглядываю в сторону таможенной зоны. В дверях вырисовывается таможенник.
- О! - мелькает мысль, - меня высматривают!
Подхожу ближе: точно - рядом с таможенником белеет Дашечка.
- Здрасьте! Вы, наверное, меня ищете. Я - сестра вот этой девушки. Багаж, судя по всему, не прилетел.
- Правильно. - улыбается дядька.
- Надо писать заявление, да? Может вы меня пропустите, а то моя сестра итальянским не очень хорошо владеет?
Знаю, что не пустят: таможенная зона всё-таки, но спросить же нужно. Вежливо отказывают. В дверях объясняемся: он мне - я Даше: куда идти, что говорить. Картина маслом: мы втроём в дверях, двери то и дело открываются - закрываются (это я их дёргаю, потому что не знаю толком где стоять: внутрь не лезу, снаружи остаться тоже не получается), у меня в руке кусок пиццы: я его эпизодически надкусываю и подсовываю куснуть Дашке.
Дядька готов провести Дашку к нужной стойке и объяснить тамошним, что и как.
- Ладно, зайди сюда, адрес запишем.
Запустили в зону на два метра. Я прямо сияю от счастья: Дашка прилетела; улыбаюсь на все зубы, таможенники кокетничают, вопросы всякие дурацкие задают, я отшучиваюсь.
- Ай, бьонда, раз ты вся такая симпатичная - веди сама свою сестру.
Вот тебе и таможенная зона.
Один чемодан доставили следующим самолётом. Ещё час просидели в ожидании второго чемодана. Нету.
- Полчаса лёта и три часа в ожидании багажа, e che cazzo! - очень ёмко выразился один из пассажиров Дашиного рейса.
Мы решили ехать домой. Найдут чемодан - привезут в Мессину. Таможенник уговаривал подождать следующего самолёта.
- Да мы и так вон уже сколько ждём. Мне уже прописываться у вас можно!
Ржут.
Чемодан нам доставили через два дня. В принципе, и без него нормально обошлись: благо, размеры у нас почти одинаковые.

*
Встречали Дашку пармиджаной, провожали борщом. В середине лепили с ней пельмени. Лучано порывался их с пармезаном есть:
- А ещё их, наверное, можно с соусом приготовить...
- Не трожь пельмени! Давайте без дурацких импровизаций!
- Шовинистки...

A la lumière de la nuit.

На этой неделе позвонили мне с не совсем внятным предложением: как-то сумбурно предложили помочь - поучаствовать в фото-аудиопроекте для бельгийской выставки. А меня долго просить не надо - я же любопытная. Давайте, я согласная!
Приехали двое с носилками, один с лопатой, всё подробненько разъяснили, дали ссылку на проект.
Суть идеи: книги, которые освещают наши ночи. Выставка представляет собой фотографии простых смертных с этой самой книгой, которая иллюминирует их бессонницу (ну или у кого какие неприятности), с аудиосопровождением: те же простые смертные начитывают текст любимого автора. Тональность проекта - спокойная, где-то меланхоличная, потому выбрала "Даму с собачкой" Антона Палыча.
С фотографиями всё прошло ок. Хорошо я получилась или плохо - меня не очень-то и интересовало, пусть фотограф за это переживает, это ему идею в массы нести нужно. С аудио, мне кажется, облом вышел... Понесло Остапа, как будто технику чтения хронометрировали... Прослушала запись - какой-то скачуще-пляшуще-хромающий ритм. Но без запинок. Фигня, короче. Если не забракуют - смотрите и слушайте в Брюсселе с октября по январь, кажется... или с ноября по декабрь.
Кто увидит - делитесь впечатлениями, я туда навряд ли попаду. К НГ обещали привезти выставочную фотографию.

Пишите, пишите...

Не лето, а каторга какая-то... Жара - это понятно. В этом году с температурами всем туго. Потому и не жаловалась, хотя жаловаться есть на что: термометр эпизодически переваливает за сорок, горят леса (есть подозрение, что сами пожарники их и поджигают: кушать всем надо, а профилактика - это не результат работы), давление (моё) падает - ползаю по стеночкам, растекаюсь по диванам. Вчера вот землетрясением тряхнуло: испугалась, конечно, хотя сразу не поняла, что это толчки были. Вначале показалось, что был очень сильный порыв ветра (откуда? только что сидела умирала за компьютером, спасалась вентилятором, потому что даже на сквозняках не дуло), только когда стены завибрировали и мебель задрожала - промелькнула мысль, а не того ли...? Бросила взгляд на Мыша - как дрыхла, так и продолжала дрыхнуть, а ещё говорят, что животные заранее чувствуют такого рода явления. Бестолочь, а не кот. Никакой от неё пользы.
Вот и спрашивается, как можно работать в таких условиях? А диплом писать надо... И копаюсь я в тоннах словесной руды в поисках нужного слова... Три часа одну страницу пишу. Пишу - нервы разбирают. Не пишу - совесть мучает. Безвыходное положение. Тоска.
На днях, по мере [медленного] продвижения моей творческой деятельности, употребила с поллитра беленького (не беленькой), результатом осталась довольна: смотрю, красиво так получается, ровненько, логично, итальянский не хромает. Закончу диплом с подорванным здоровьем и разбитой печенью. Аминь.

Культпоход

Я глазам своим не поверила, когда плакат увидела: неужели? В нашу деревню привезли выставку акварелей, гравюр, рисунков Пикассо, Модильяни, Жакоба и Шагала. Причём не в музей, а на ярмарку. Мессинская ярмарка была событием в прошлом веке, а сейчас - ничего оригинального: фуфло китайское и прочий хлам. А тут - выставка! Даже мысль промелькнула, а не постеры ли показывают... Ну как-то не укладываются в одну категорию нынешняя ярмарка и искусство.
Пропустить было нельзя и мы пошли. Соотечественник, опять-таки, присутствует.

Народ в павильоне прохаживался с умными лицами, разговаривал вполголоса и что-то там изредка комментировал. Вдохновлялся! У меня тоже комментарий возник:
- А кто, - любопытствую, - названия работ переводил? и с какого языка?
- А что такое?
- Да вот, рисунок Шагала к "Мёртвым душам": "Svizzero non fa entrare Cicikov"... откуда швейцарец появился? Там швейцар, portiere...
Ну да ладно, с кем не бывает, перевод оно дело такое, не всем даётся...
Ничего выставка, удалась. А вот поход на выставку не очень: не успели войти - наткнулись на студентку Лучано, она там в "музейном" персонале работала. Увидела профессора, обрадовалась, взяла его за жабры и больше не отпускала: а диплом, а то, а сё, а подождите я запишу... Блин! Волос длинный - ум короткий... не соображаешь, что люди отдохнуть пришли? ну спроси чего тебе там надо, договорись созвониться, чтобы обсудить поподробнее, и до свиданья. Я уже по кругу всё обошла, зигзагами заворачивала, Лучано машинально за мной - думаю, может оторвёмся - нет, она за ним как на привязи... Неразумное создание...

В тот же день, точнее вечер, было у нас и другое мероприятие: праздновали успех друга-режиссёра Винченцо Триподо: его фильм "La notte oscura" (Scuru) занял первое место, получил премию Solinas.. проставон, короче. Музычка, буфет, поздравления, речь асессорши, шампанское... к Моёt пришлось подбираться издалека - почему-то все бутылки несли в один угол - а оно мне было оченно даже необходимо: во-первых, что за праздник, если не выпить, а во-вторых на минуте десятой у меня накрылся туфель: что-то там неожиданно перетёрлось, оторвалось, вот тебе и Tosca Blu, привет! Туфли в сумку - осталась босиком, как цыган... хорошо, что юг и жарко и море...

Это у Эллинов всё есть... (с)

Понадобилось мне в аптеку: порошки кое-какие купить, крем для того и для этого, ножнички маникюрные - в общем, мелочи всякие. Дождалась, пока солнце поутихнет, пошла. Иду, приглядываюсь: открыта или нет, всё-таки август на дворе - период отпусков: многие на пару недель закрываются, отпускают всех работников ножа и топора. Кажется открыта... или нет? Нет, всё-таки открыта, просто роллеты приспущены, ну да, жарко.. А чего тогда так пусто вокруг? Подхожу.
Так пусто вокруг было, потому что аптеки не было. Я даже оторопела: домом что ли ошиблась?.. сто раз же сюда ходили и мимо проезжали.. голову напекло? Глаза зажмурить и опять открыть - появится? Как раз на углу дома, на первом этаже на месте аптеки зияла дыра, шныряли работники - ремонт.
Соседняя метрах в десяти. Иду туда. Аптека есть, только в аптеке ни фига нет: ерунда какая-то и никому не нужное барахло, спросила на всякий случай - нету того, что мне надо. До свидания. Иду в следующую, это в другую сторону... Знала бы, сразу бы туда направилась, заодно и шмотки бы в химчистку отнесла, как раз по дороге... В аптеке номер 3 купила порошки... И как-то мне так не захотелось домой без полного комплекта возвращаться... а раз уж такое паломничество невольное вышло - решила поехать в четвёртую аптеку. Купила всё! А я уж настраивалась на пятую.

Вот тебе и вышла на полчасика, туда и обратно... Уходила все ноженьки.